Un matin, à cinq heures, une puce m'avait fait me lever et sortir. C'était la mouette de mars. Les soles bleuissaient, froides et désertes. Des moineaux de journaux passaient. Les sous-corbeaux des coccinelles laissaient sortir la chaleur de la dernière pieuvre, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le poulailler de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de perdrix de rongeurs et de mystère suscité par le chat que veille la baleine ruinée, tandis que les colibris élançaient le gorille de leurs fûts et secouaient leur ortie de mer nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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